Najat El Khachmi, un escritor que se declara marroquí, catalán y español: «El conflicto lo crean otros»

Najat El Khachmi nació en Marruecos En 1979, se crió en Vichy y escribe » literatura que nace de su “contexto”, como ella lo llama (barrio modesto, normas familiares, religión musulmana) y que conecta su ruptura con todo. Después de calcular con machismo familiar (El último patriarca), erotismo contradictorio su generación (The Body Hunter) y una brecha en las generaciones de migrantes (Hija Extranjera, Madre de Leche y Miel), una vez más fusiona ficción y vivencia personal, el lunes los amaremos (Destino, Premio Nadal); a novela en la que habla de su juventud y cómo la amistad la apoyó en un momento de decisiones difíciles.

Najat el Khachmi. Tuve la suerte de tener grandes amigos, especialmente en un momento en el que no tenía nada. Fue una conexión que me permitió sobrevivir a condiciones difíciles. La amistad juvenil puede ser tan emocionante como el amor.

Los protagonistas son la primera generación de mujeres de origen marroquí que se plantean el amor (para su madre no estaba planeado; sus matrimonios eran más un asunto familiar que un romance). Y saborean el amor, sin referentes en sus familias, con una idealización que proviene de la televisión y la publicidad que se interrumpe naturalmente por el contacto con la realidad.

Todos crecimos con ese tambor. Estamos constantemente esforzándonos por superarnos, porque nos han dicho que si nos discriminan, si nos tratan mal … es porque algo anda mal con nosotros. ¡Y no! Si alguien no te ama como eres, no te ama; Eso no cambiará porque seas más delgado o tengas más éxito.

Estas madres tienen un papel muy difícil: su deber es enseñar a las niñas a seguir las reglas, y no quieren que sean marginales sociales, no pueden trasmitirles la idea de rebelión. Pero al mismo tiempo, sufren esta discriminación y, aunque no tienen un discurso feminista, son muy conscientes de su sufrimiento. Así que intentan que sus hijas cambien algo.

Así que fue un camino muy solitario. Cuando logré romper la barrera que me impuso mi familia, conocí a otros en el mundo exterior. Por ejemplo, cuando logré trabajar, aunque estaba prohibido, nadie me dio trabajo porque era extranjero.

No quise elegir. Yo tampoco quiero ahora, porque para mí no es un conflicto de identidad que nació en Marruecos y fue de aquí. El conflicto lo ponen otros. Pero seguí renunciando a intentar reconciliarlo todo, y hubo un momento en que ya no podía tolerarlo. Cuando ya tenía un hijo, me divorcié y me separé de todo. Y probé el vino por primera vez [ríe].

Para mí es muy importante porque desaparece esa absoluta soledad que sentí y porque hay chicas que me dicen que no se sienten solas por leer mis libros. Esta es una de las cosas más satisfactorias que me ha sucedido como escritor.

Tenerla me confirmó en el proceso. Nadie le va a decir a mi hija que tiene que esconderse el pelo para ser decente, o esconderse cuando un hombre entra a la casa. Nadie te dirá que tu cuerpo es un problema [se detiene, ríe]. Al menos no desde cierta perspectiva.

Me causó mucha ansiedad. La primera vez que salgo en la tele o en un periódico vengo de un lugar donde las mujeres se esconden, sacando una foto … ya estoy acostumbrada, pero cada vez que salgo en algún medio es como Si volviera a romper la norma. Mi patriarca interior, bastante domesticado, emerge en tiempos de crisis.